Fin novembre gris
un dimanche de surcroît.
La faim me réveille
et m’abandonne au silence.
Ta peau douce m’attire,
mes mains cèdent.
Je retourne à mon livre
un polar vivant en Sardaigne
Je vérifie. Ici c’est 0°
et là-bas 17°
Le sommeil me tend un piège,
un rêve aussi, peut-être.
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