L’usure…

On ne le croit pas octogénaire. Il marche d'un pas assuré, ses yeux pétillent de vivacité, il sourit aux autres et son humour réjouit ceux qui l’aiment.

Trois mois plus tard, la maladie a érodé cet être comme la mer use les berges.

On lui donnerait cent ans. Il avance d'un pas hésitant, le dos courbé, le regard plein de chagrin, le sourire absent et son humour a disparu.

Lo x