Comme le fruit taché
Il n’est pas choisi
Les autres l’évitent
L’ignorent.
On fouille et farfouille
Pour trouver mieux.
Prisonnier
De ce qu’il croit être,
L’enfant meurtri rit peu
Et pleure surtout
Que l’amour ne l’effleure
Malgré si grand désir
D’être aimé.
L’estime, la confiance,
La tendresse, l’amitié,
Choisissent les autres,
Ce qui soude en lui
À jamais
Sa meurtrissure.
Lo x
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