il peint.
Grimpé à son échelle,
le corps étiré, le dos arqué,
il s'investit dans sa création.
Avec sa palette bien garnie
d'huiles jaune, orange et vermillon,
ses essences pendues à sa ceinture,
il travaille sans relâche.
Son œuvre magistrale,
émoustille nos cœurs,
panache nos âmes d'une année à l'autre,
à la mesure de nos vieillissements.
Avec son talent inégalable,
il colorise le film de nos vies,
le faisant passer du tout vert
au multicolore.
La nuit venue,
exténué par son boulot quotidien,
il suinte sa fatigue sur le sol refroidi,
l'aspergeant de rosée, de cristaux de gelée.
L'heure est venue
de rendre grâce
au maître Automne.
Lo x (reprise d'un texte que j'ai publié le 28 septembre 2011)
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