« Quand vous écrivez, demandait-on au
poète, pour qui écrivez-vous?
— Pour moi, pour personne. Mais quand je me
relis, ajouta-t-il, j’imagine, m’écoutant, un cultivateur, un étudiant, une
concierge, un académicien, un voyou, un roi et un inconnu. S’ils sont tous
d’accord, j’attendrai une saison avant de déchirer ma feuille. »
— Automne. Restez donc, il fait si beau,
ont dit les perdrix. Et les corneilles ont retardé leur départ de quelques
jours et ne l’ont pas regretté. Octobre était doux et tiède comme une jolie
main de femme qui tient des fleurs.
Félix Leclerc, Le calepin d’un flâneur
Lo x
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